III

Publicado: julio 30, 2007 en POESÍA JASS

Ese dios que se aúpa sobre el muro que separa el patio de los niños del de las niñas
No ve nada que no reconozca de su hermana o de su madre, rodillas llenas de marcas rojas , verdes y moradas, el cuello desmadejado y con perdigones de sudor, ojos, bocas, dientes, carcajadas que saltan sobre una cuerda de esparto.

Julia tiene un lunar en la mejilla, debajo del ojo derecho, se puede trazar una recta perfecta entre la punta del sabañón de su nariz y la mancha café del tamaño de una cadera de hormiga, Julia por eso no termina nunca de reír ni de sonrojarse, su lunar se conmueve y se desplaza hasta tocar las pestañas cuando llueve o cuando hace frío y parece que fuera a nevar, las ventanas se trastean de aliento y en las mejillas de los perros juega una baba gris del tamaño de un alfiler.

También hay niños que se sientan en las escaleras extrañando el frío pausado de la clase de matemáticas o de la de lengua que huele a viejito después de una tarde pegado al televisor con restos de cáscaras de pipas de girasol en las perneras y en el cuello de la camisa, en ciencias naturales si se puede oler de lejos los zuecos del caballo diseccionado de la página 39 o la rana con las patitas estiradas como cuando le vas a cambiar los pañales a un bebé de tres meses y le pones sobre la mesa del comedor y el niño se entrega las piernas descerrajadas y la mierda pegada en las ingles y en la parte más baja del ombligo, la mierda de un recién nacido dispara sin apuntar, con los años aprendemos a dejar la mierda en lugares fijos, pero esto no nos hace más hermosos ni nos devuelve la inocencia.

Yo he vivido cerca de Julia desde que me acuerdo, creo que cuando eres pequeño la gente se muda menos de casa, y cuando se mudan te sientes como un gato al que le mueven la mesita de la sala y la colocas en una esquina para dejar sitio a la alfombra que compramos la semana pasada, miras asustado, reconoces la mesita y aceptas la alfombra, su pelo apelmazado como el de un perro anciano, pero no entiendes los motivos que llevaron a los padres del Paco o del David a cambiarse a un segundo piso cuatro calles mas lejos de tu casa, yo no me cambié de casa hasta que mis padres decidieron lo contrario, y la decisión no fue enteramente suya, mi abuela se murió y la casa de mi abuela era grande, de dos pisos, con jardín, palomar y gallinero, caseta para perro, vivía sola pero guardaba las casas de las mascotas que vivieron con ella y se murieron antes, mis padres no esperaron a que se la llenara la cara de gusanos cuando tiraron las paredes y la escalera que llevaba al desván donde se amontonaban los baúles llenos de recuerdos de mi bisabuelo el que no tiene nombre y mi bisabuela la que vivió en Paris una temporada y en San Sebastián porque tenía dinero y era muy guapa.

Julia siempre ha vivido cerca de mi casa, unas veces se alejaba del río otras daba dos pasos hacia el frente y la ventana de su dormitorio se colocaba delante de los chopos que en invierno asomaban sus manos huesudas entre la niebla y en verano se llenaba de nieve caliente y espuma que nos hacia estornudar a todos, mi hermana estornudaba y se la ponía la cara roja, la nieve de los chopos en verano cubría el río y cubría los tejados, luego soplaba un poco de viento por la tarde y se llenaban las esquinas de los callejones de panes redondos de ganchillo y algodón de azúcar, y en la ribera una lengua de lana se manchaba de tierra y así pasaba hasta que llegaba septiembre y teníamos que regresar a clase.

A mi madre le gustaba llorar mientras cocinaba, yo la veía y me aguantaba las ganas de preguntar para qué eran las cebollas o si iba a hacer patatas fritas o arroz a la cubana, mi madre lloraba cuando cocinaba y luego tenía las manos frías, la boca seca, la carne blanda y llena de manchas, después de cocinar mi madre siempre huele a leche y cuando me acostaba por las noches el olor a leche era tan fuerte que yo cerraba los ojos cuando me daba el beso de buenas noches.

Un día mi padre trajo una jaula vacía y la dejó sobre la mesa donde el guarda sus herramientas, cuando se fue a trabajar después de comer yo metí un soldadito de plástico y lo deje cerca del vasito con agua que colgaba cerca de la puerta de rejas desgreñadas, no quería que la jaula se quedara sola, mientras yo estaba en la escuela, no fuera a regresar el jilguero y no hubiera nadie en casa para abrirle la puerta.

comentarios
  1. el tio nasty dice:

    escribe escribe escribe escribe ya cabrón!!!!!!!!!!!!!!!!!!

  2. Ah que chido, me recuerda que yo siempre quise cambiarme de casa y nunca lo conseguí hasta que salí de ella. Alguna vez mi madre dijo, tu padre solo saldrá muerto y tomo sus maletas y se fue, poco a poco, todos, pero lo consegui, me lleve toda la basura para que con el paso de los años, al acomodar, tirara todo el pasado, sin opción de recuperación.

    Saludos don

    El mero memo

  3. furia dice:

    woa… qué aluvión. Me dejó como de después de correr infructuosamente a alcanzar un colectivo que ya se marchó sin remedio.

  4. Pelusa en un ex bolsillo dice:

    Hoy busqué mi password para encontrar tu correo, había un impulso desesperado en la neurona 459,987 por encontrar rastro del Maestro. No tuve resultados, asi que me fui a Monosofia, de ahi a Vida y Muerte de una boca sucia y llegue hasta aquí. Este 28 es luna llena, y yo tengo mas marcas en mi cuerpo que un pizarrón de escuela pública de la periferia, quisiera tener una tuya, aunque fuese un artificio.

  5. ... dice:

    chiiaallee. ande yo caliente, ríase la gente!!

    a volar mija, búsquese otra colinita onde pastar

    saludos cordiales

  6. Alejandro dice:

    En la pelicula El Ansia con David Bowie,Catherine Deneve y Susan Sarandor, guardan en el desvan a sus muertos. Cuantos ataudes tendremos en nuestros altillos, cuantos se animan a desenpolvarlos, cuantos se mudan dejando atras su pasado……… tal vez los chopos conozcan los secretos, solo ellos han visto todas las mudanzas, y si alguna vez talan el de la puerta de tu casa, podras leer en los anillos el nombre de tu bisabuelo.

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