TEORÍA

Publicado: septiembre 29, 2009 en POESÍA JASS

La cuchara sentada sobre el balcón del plato sopero. La sopa fría.
Mosca zap zap zap zap dice que la sopa está fría y se sienta en el balcón de la cuchara.
No he comido nada en dos días. La sopa siempre está fría. El taxi me deja en la puerta del aeropuerto. No ha bajado el puto calor. El demonio se ha tirado un pedo y ha dejado abierta la puerta del infierno. Los cigarros se encienden solos. Los jochos se cuecen sobre el plato, jadean los cajones del aire acondicionado. Falta aire y sobra aliento. La gente suda, se escurre de afuera a dentro, pido el menú del día: sopa de tortilla y arrachera con frijoles y guacamole. Los aviones se pegan al asfalto, se sientan sobre el balcón de la selva. Crujen. La sopa sigue fría.

comentarios
  1. Mr. Punch dice:

    Pero si los jochos se cocinaban en el plato… como era que la sopa estaba fria?

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