Pa que no se aberre

mis dientes

mis pies

mis dientes

en chirona

mis manos

en la trena

compartiendo litera

con feos delincuentes

y borrachos

de todas las nacionalidades

 

mis huevos descojonados de la risa

relamiéndose el giste

antes de sacudirse la morriña

y saltar de la piltra

pa buscar un camello

que conozca las esquinas de este desierto

 

te voy extrañando

con la charaburí verbeneando

entre los balcones de la corrala

calcetines zurcidos y monos azules de obrero

 

ya se ya se

me estoy poniendo estupendo otra vez…

pero como vengo diciendo desde hace días

me cuesta encontrar una coplilla

que no remate la faena con tango o fado (que no es ni de lejos ingrediente de la fabada)

porque por decir

se pueden decir muchas pijadas

y mi cartuchera tiene

las palabras contadas:

dos pa los domingos

dos pa las noches como en Vancouver o Uruapan

y dos más pa cuando me traigo a Pablo a patear tibias

no hay mas cera que la que arde

y esta chingadera es un quinqué insaciable

me suda la polla

reconocer que me tengo que poner en pelotas

pa escribir

 

 

¡ni modos! dicen por aquí…

 

voy a comprar un buen sacacorchos

pa que reluzcan pizpiretas

las guindas de mis pitañas

 

ya no me dicen

ni me repito:

-Carlos estás bien jodido…-

será que tengo la piñata desenfundada

y no se me tuerce ni una queja,

desde que camelo a esta gachí,

ni me acojono

tan mansamente como frecuentaba

(esto te lo dice el menda)

ni me acurdo

ni me ajamelgo

tiriquitranteo tantito

pero no mas no me sale de los janrrelles

quitarme ese paso de baile tangofadeado

 

en fin

 

todo esto pa decir en pocas palabras

que tengo enkilombada la entraña

y me muero de ganas

de jamarte toditita:

y no dejar pa referencia

ni los menudillos

 

Pa chanelar mejor el texto anterior:

 

giste (espuma de cerveza)

charaburí (tristeza)

pitañas (legañas)

acurdo (emborracharse)

janrrelles (cojones)

Yo maté a Manolete…lo juro

me cago de miedo

y no es fácil reconocerlo

porque podría cagarme de frío

y pedir un edredón de esos de plumas

o podría cagarme de envidia

y patearle las rodillas al tigre sin manchas

 

me podría ir por las patas pa abajo

y echarme al pescuezo un par de botellas de vino

 

podría ser mas humilde

y dejar que se me caigan los pantalones

programar mi semana para poder leerle cuentos a los niños

ir a pagar la deuda del blockbuster

y secarme los entresijos

en las cortinas nuevas

 

pero me estoy cagando de miedo:

cuando se desconectan todos del Messenger

cuando tengo que suplicar que me incluyan en la cuenta del hotel

la cajetilla de cigarros

cuando me quedo mirando a las catrinas

e imagino

la cara que pondrás

y se me escapa un quejido entre las piernas

porque eres tan bonita cuando hablas

que me arrancaría de cuajo

martillo

yunque

lenticular

y estribo

para que vibren entre tus labios

sin descanso

 

me quedo solo y me quito los pantalones:

escribo en pelota picada

en la habitación 326 del hotel Plaza de Uruapan

 

porque a veces lo que pasa tan cerca

no te afecta

pero te detiene

como la patrulla de la Guardia Civil en mitad de la N1

a la altura de Milagros

para invitarte a enseñar todo lo que lleves en los bolsillos

y se te embrava la piel

con el MDMA que llevas pegado a los huevos

y se te enchinan los cartílagos de las encías

y confiesas

con pelos y señales de la cornada

que le diste una mala tarde

sin querer queriendo

a Manolete

 

y todo esto porque te cagas de miedo

 

cuando no queda nadie detrás del espejo

y todos están brindando en el bar del lobbie

y tu te cagas en dios

porque

no hay nada que te regrese

al coño de tu madre

pa dormir tranquilo

tratando de no pensar

que estás mas sólo que la una

en el hotel Plaza de Uruapan

en pelota picada

y derramándote por las trancas

porque no sabes cómo acabar un jodido poema

sin decirla que la amas

 

Se me sale de los cojones

No es que salgan las cosas

así como se dejan caer la mierda las gallinas

sobre el piso de tierra batida del corral

ni que tenga que ponerme

otra vez a cantar de puntillas sobre la canasta de los huevos

que tengo o no tengo palabras

para seguir adelante

 

tengo

 

tengo tus dientes marcados

y las uñas en la espalda

 

tengo

 

que sentarme en la silla de enfrente

para permanecer intacto

a la desbandada de manos y mentadas de madre

tomarte de la muesca que te hice detrás de las orejas

y besarte en la frente

 

tengo

 

un río que no sube ni baja:

pero cómo se alegran los pececillos cuando viene y saluda

y pasa por debajo de tu casa

y tintinean piedras redondas como las del alcanfor

del armario de mi abuela

 

quiero estar de pa tu lado

cerca de donde suenan los balazos

sujetando las banderas negras

azotando cascabeles

resumiendo las coincidencias

taladrando cortinas

preparando sangüiches

escribiendo en las toallas

ajustando las goteras de la ducha

insistiendo en la urgencia de dormir en pelotas

porque no hay de otra

y ella dice:-carlos tú no estas volando…-

 

pero mis picados en barrena sobre tu coño

-que alumbra como una bombilla

y alimenta como unbocadillo de nocilla-

son épicos

 

te follaría mas seguido

-aprendería a follarte-

pero prefiero amarte despacio

porque así me has enseñado

y así he aprendido

 

meiga de las cosas sencillas

samara de la morería

y otras redundancias secundarias

autogestionadas

ácratas

pero necesarias

como

cierto grado de bravura revolucionaria

en tu coño republicano

o en tu culo paredón de fusilamiento libertario

o tus tetas que fueron lo primero

(después de tus manos y de cómo te quitabas y ponías el jersey en la marmaja)

que me enamoraron

 

bah

adiós a las prescripciones…

se me sale de los huevos decirte a puñados que te amo:

 

así no acaban los buenos poemas

pero seguro

que así empiezan las buenas historias

 

 

 

A trankas y barrankas

No es sólo poner una detrás de otra
trenecito obsceno
las palabras
porque sí es así
nunca más podría volver a utilizarlas
tendría que decir perro
y matar al jodido can
para no tener que citarlo
de nuevo
lo mismo con las polillas los domigos
las putas…
tendría que matar una a una para que la puta
no deshidrate el sentido
y me de una noche completa
por el precio de un par de tacos de guisado
cerillo cenicero botella vino pablo dolor ternura rabia
el rio vertical
el trotecillo alegre de los cangrejos
geranios que te besan
y luego luego
sabe a sangre
o sabe a fuego…

cómo le hago para dejar que se apareen sin complejos
sin ver por encima del hombro a sus hermanos mayores
esos que cuando te sientas a la mesa
se presentan a sí mismos
como
los legítimos herederos?

porque luego le aplicas la quebradora al bic o al teclado
y no dejan de farfullar puntos y comas
colmenas de agujeros cosidos al zapato

es tuyo y solamente tuyo
hasta que se rinde sobre el tablado
circo donde los leones
solo son enanos disfrazados

¿pedirlas perdón?
de rodillas rogarlas que no se acojonen
que todo esto es pasajero
que todas tienen un lugar caliente
junto a ti
junto al hueco que siempre has reservado
para alguno de tus muertos

no creo que sirva para nada
sacarlas de paseo
ponerlas al sol
regarlas seguido en verano
algo menos en invierno
invitarlas a tomar un café
y escuchar con atención
la lista de sus achaques
que me pellizquen en la mejilla
y me recuerden constantemente
los buenos tiempos que pasamos juntos
y que todavía podemos tomar un café y contarnos de nuestras vidas
aunque luego no paren de hablar
porque solo las interesa exponer su punto
y no el mío
que siempre
o casi siempre
es un punto
y seguido.

POÉTICA BUCÉFALA 2

Tomar un cuchillo

con la punta de los dedos:

el índice

y el pulgar

de la mano derecha

 

deslizarlo suavemente por la axila

hasta lograr un perfecto afilado

 

(repetir la acción nuevamente

en la parte trasera de las rodillas)

 

No es necesario tener una muela rodando debajo del párpado

los vecinos ya saben de esto y no van a dejar que vuelva a pasar

 

la televisión encendida/ colgado de la conexión inalámbrica de una tal Airia: puedo tocarte puedo verte puedo escribir con las manos cosidas a la espalda…

 

no es el poema lo que me preocupa

no debería ser un problema para los administradores públicos

tampoco

pasear descalzo desnudo con el culo al aire dice mi madre

 

están todas las palabras

en el hígado del libro que acabo de cerrar

están desnudas con el culo al aire

coritas

en pelotas

meneando el bullarengue

 

pero los cangrejos regresan

por sus fueros

viejos conocidos empapados de sudor

 

bujiramos vírgenes cimbradas

estúpidos prefijos que te llenan de sapos el charquito

que guardas debajo de la lengua

 

-parir surcos para morir en el mar-

 

vender buceras a un hijo de vecino

dejar que sangre y se arripuche

 

…para morir en el mar

 

para que te laman las plantas de los pies

los hijos de los cangrejos

y saques espuma por las rendijas

que se le quedan a las uñas

cuando dejas la puerta abierta

 

y la puerta abierta

es un taxi sin llantas

un dios en tanga de celofán

despatarrado sobre la cama

un cuartel en llamas

un cocodrilo perfumado

 

para morir en el mar

para venir a morir a esta mar

del que rescato viudas de acero

y hombres en llamas

que se niegan a sacudir la cabeza

…

afilo las navajas

estiro las piernas

vendo goma de borrar

y caucho para el calzado de los caballos

 

afilo navajas de mar

bostezo

y vuelvo a empezar.

 

POÉTICA BUCÉFALA

Esta es la canción de los bueyes de agua

los que cuelgan linternas de aceite

de los cuernos

para flirtear con su vaivén

la ruta empinada de los cargueros

 

esta es la canción del suicida

que embaba de esperma la mano

con la que escribe

en la otra

mano

el revolver con el que pusieron

punto y seguido

a la leyenda de Guillermo “El Niño”

para empezar con otra leyenda

 

Esta es la canción del amante y del sapo

abrazados en la azotea de una casa de dos plantas

en la colonia de Tacubaya:

uno de ellos canta en la regadera

mientras

se secan al sol los nervios

del otro

despatarrado en la cama

desnudo de nervios/

en cueros literalmente:

sin nervios

y sin talento

para la cocina italiana

 

Esta es la canción de suzzane o drella

este es el cuadro que bosteza

sobre la taza del inodoro

sonríe

y enciende un cigarro

siempre sonríe

aunque no este fumando

 

Esta es la canción de un buscador de palabras

de un navegador fuera de la ley

y de las aportaciones voluntarias

de los que roturan el mar cantábrico:

-yo pongo un hijo-

-yo un hermano-

-yo un esposo-

-yo una viuda de pelo largo y blanco

amarrado con coletas debajo del pañuelo-

 

coño de abalar

coño de timón

pare muertitos del tamaño de un erizo

pare pelotas de papel de aluminio

coño de cadrís

como el coño de la bernarda

que llora día y noche

con lagartijas entre los pechos

y una bota en la cadera

 

Esta es la canción de los reyes magos

que durmieron borrachos en el regazo de mi hijo

y se olvidaron los regalos

y se olvidaron los prefijos internacionales

y se olvidaron de cambiarle los pañales

 

mi viejo camina descalzo

persiguiendo gatos de metacrilato

mi vieja cose día y noche

remienda zurce y vuelve a remendar

los huecos por donde se cuela la luz

entre los dedos de sus manos

 

esta es la canción del acantilado

de la boca llena de canicas

del dios circuncidado

de las palabras que no alcanzan

y de las niñas que bailan sin bragas

sobre las rodillas de sus maestros

 

vengo de lejos

pa verte

 

vengo con linternas de aceite

colgadas de los ojos

pa verte que me veas

venir de lejos

La Samara

Hay una mujer

con la tarde extraviada

con un faro entre los pechos

con un perro entre los pies

y una veleta en el coño

 

hay una mujer

que se sienta frente al fuego

y tiene potrillos a medio criar

donde otras mujeres

tienen apenas pegados con celofán

los ojos

 

hay una mujer

con los bordes recortados por la humedad

con las manos llenas de hijos

y una ciudad de hombres oxidados

que se hacen a sí mismos con sus propias manos

 

hay una mujer

cosida al mar por los tobillos

porque cuando anda se le vienen detrás

todas las espumas

tiene la mar cosida al coño

porque sabe a sal de dentro a fuera

toda su entraña

 

hay una mujer insumisa

hay una mujer detrás de esa montaña

hay una mujer que tiene

lobos bebiendo de sus pezones

hay una mujer

que no se deja llevar por la marea

que sube y que baja

y nunca se está quieta

 

hay una mujer

que me arranca el ombligo

y lo devuelve intacto cada mañana

 

hay una mujer con los dientes perfectamente alineados

clavados en el hueso del horizonte

 

hay una mujer

y esta montada

a horcajadas

sobre un bucéfalo exhausto.

CÓMO ESCRIBIR POESÍA (Leonard Cohen)

Por ejemplo la palabla mariposa. Para usar esta palabra no hace falta aligerar la voz, ni dotarla de pequeñas alas empolvadas, ni inventar un día soleado o un campo de narcisos, ni estar enamorado, ni estar enamorado de las mariposas. La palabra mariposa no es una mariposa de verdad. Está la palabra y está la mariposa. La gente tendrá todo el derecho a reirse de tí si confundes estos dos conceptos. No le des tanta importancia a la palabra. ¿Qué quieres transmitir, que amas a las mariposas con más perfección que nadie o que entiendes realmente su naturaleza? La palabra mariposa no es más que un dato. No te da pie a revolotear, elevarte, proteger las flores, simbolizar la belleza y la fragilidad o interpretar de alguna forma a una mariposa. No representes las palabras. No representes nunca las palabras. No intentes nunca despegar del suelo cuando hables de volar, ni gires la cabeza y cierres los ojos cuando hables de la muerte. No me mires con ojos ardientes cuando hables del amor. Si quieres impresionarme al hablar del amor, métete la mano en el bolsillo o debajo del vestido y acaríciate. Si tu ambición y tu hambre de aplausos te ha llevao a hablar del amor, debes aprender a hacerlo sin desacreditarte a ti mismo ni lo que dices.
?Que expresión podría definia a nuestra época. Nuestra época no tolera expresión alguna. Todos hemos visto fotografías de madres asiaticas desoladas, así que no nos interesa la agonía de tus órganos achacosos.Nada de lo que puedas expresar con tu cara tiene parangón con el horror de nuestro tiempo. No lo intentes siquiera. Sólo merecerías el desprecio de los que ha sido tocados en lo más hondo. Todos hemos visto telediarios con seres humanos embargados por el dolor y la desazón. Todos sabemos que comes como Dios manda y que hasta te pagan para que te subas a un escenario. Estas tocando para gente que ha vivido catástrofes, así que tranquilízate. Di las palabras, transmite los datos y hazte a un lado. Todos sabemos que sufres. No puedes contarle al público todo lo que sabes del amor en cada verso de amor que digas. Hazte a un lado: la gente sabrá lo que tú sabes porque ya lo sabía. No tienes nada que enseñarles. No eres más hermoso que ellos. Ni más sabio. No les grites. No fuerces una entrada en seco. Eso es sexo mal practicado. Si muestras el contorno de tus genitales, entrega lo que prometes. Y recuerda que, en el fondo, la gente no quiere acróbatas en la cama.
¿Que necesitamos? Estar cerca del hombre natural, estar cerca de la mujer natural. No quieras ser un cantante venerado por un público numeroso y leal que desde siempre ha seguido los altibajos de tu carrera. Las bombas, lanzallamas y demás mierdas han destruido algo más que árboles y poblados. Tambien han destruido los escenarios. ¿Acaso creías que tu profesión iba a escapar de la destrucción general? Ya no hay escenarios. Ya no hay candilejas. Estás entre la gente, por tanto sé modesto. Dí las palabras, transmite los datos y hazte a un lado. Quédate sólo. Quédate en tu habitación. No montes un número.
Se trata de un paisaje interior. Está dentro y es privado. Respeta la intimidad de tus textos pues fueron escritos en silencio. La valentía de la interpretación es decirlos, La disciplina de la interpretación es no violarlos. Deja que el público sienta tu amor por la intimidad aunque ésta no exista. Sé una buena puta. El poema no es un eslogan. No puede promocionarte. No puede fomentar tu reputación de sensible. No eres un semental. No eres un ladrón de corazones. Tanto gánster del amor y tanta tontería. Eres un estudiante de disciplina. No representes las palabras. Las palabras mueren cuando las representas, se marchitan, y no nos queda más que tu ambición.
Di las palabras con la precisión exacta con que comprobarías la ropa de tu colada. No te conmuevas con una blusa de encaje. Unas braguitas no tienen por qué ponértela dura . No tiembles al ver una toalla. Las sábanas no han de dibujar una expresión de ensueño alrededor de tus ojos. No hace falta que llores en el pañuelo. Los calcetines no están ahí para evocarte extraños y lejanos viajes. No es más que tu colada. No es más que tu ropa. No seas un mirón escudriñando a través de ella. Limítate a llevarla puesta.
El poema es mera información. Es la Constitución de la patria interna. Si lo declamas y lo hinchas con nobles intenciones, no eres mejor que esos políticos que tanto desprecias. No haces más que agitar una bandera y llamar patéticamente a la patriotería emocional. Piensa en las palabras como ciencia, no como arte. Son un informe . Es como si dieras una conferencia en la Federación de Montañismo. Las personas que te escuchan conocen todos los riesgos de la escalada, y te honran dando por sentado que lo sabes. Si se los pasas por la cara, estás insultando la hospitalidad que te ofrecen. Infórmales de la altitud de la montaña, describe el equipo que utilizaste, especifica el tipo de superficie y fija el tiempo que duró la escalada. No busques dejar al público boquiabierto. Si el público se queda boquiabierto, no será debido a tu apreciación de los hechos, sino a la suya. Tu mérito estará en la estadística y no en las inflexiones de tu voz ni en los ademanes enérgicos de tus manos. Estará en los datos y en la tranquila organización de tu presencia.
Evita las florituras. No temas ser débil . No te averguences de estar cansado. Tienes buen aspecto cuando estás cansado. Parece como si pudieras seguir y seguir sin parar.
Y ahora ven a mis brazos. Eres la imagen de mi belleza.

10:40 AM

Are you talking to me???

Tengo que decir

antes de que suba la marea

antes de que se lleve el mapa de nuestros pies

antes de que no haya mas cangrejos

antes de que se apaguen los fuegos

y los faros

y regresen las gaviotas

con su risa de lata

con sus dientes cariados

con los ojos negros como mirar dentro

de una bolsa de basura

 

tengo que decir

que no tengo miedo

de que se sequen las estrellas

sobre la espalda de la playa

porque llevo candela en el mechero

para alumbrar donde camino

y evitar rastrojos y charcos

y no pisar los rios de hormigas

ni las patas traseras de los cangrejos rumberos

 

tengo que decir

que estoy tratando de reír mas

comer mejor

fumar lo justo

remar con ritmo

cantar mientras remo

escribir en el trabajo

clavarme en las cosas sencillas:

unos huevos fritos en pantuflas

escuchar sin respiro el disco de Fito

desayunar Nescafé

y palmeras con el borde de chocolate

beber Albariño los sábados o los domingos

mirarte por las mañanas

y lloverte besos por toda la cara

de puntillas

pa que no despiertes

 

tengo que decir

que con reinamora

los días son más sencillos

se puede uno sentar con una cerveza

y un cigarro

a esperar a que regrese la Samara

y acabar el día con un beso

 

tengo que decir

que con meiga de la espuma

también las noches son más sencillas

uno se puede tumbar en la cama

y descansar

porque solo hay piel por delante

porque no se puede subir a la gamela vestido

porque me gusta pasear las manos

por todas tus avenidas

antes de pasar a buscarte

a donde estés soñando

llegar y darte un beso o un pellizco

y dejar que siga su curso

la noche con sus cosas

y nosotros con las nuestras

 

tengo que decir

que me gustaría

verte siempre sonreír

-ya sabes-

pa no quedarme sin merendar

 

tengo que decirte

todas estas cosas

y algunas más

que suenan mejor al oído

cuando sudamos

detalles sobre el rico sabor de tus huecos

la orografía de tus pechos

y cosas de esas que sólo se pueden decir al oído

para que no se espanten las abuelas

 

tengo que decirte

me tomaré mi tiempo

día a día echando piedritas a la balanza

quiero que un día

cuando pasees descalza por la playa

con Meiga negra caminando a tu lado

los cascabeles de los tobillos tintineando

el águila tatuada en tu espalda bostezando

quiero que ese día puedas sonreír

segura de que ha merecido la pena

y en el recuento salimos ganando.

Mundo toro

Conozco a los de su calaña…

vienen y van

piden prestado

entran dando gritos

salen de puntillas

beben  en una esquina

fuman cerca de la ventana

huelen las costuras de las braguitas tangas

a 3 metros de distancia

se relamen

sonríen

levantan una ceja

inclinan el vaso

abanican la sección de deportes del periódico

se sacan con la uña del pulgar

la hebra de chorizo

de entre los dientes

escupen

se acarician la frente

miran alrededor

toreros

después de una gran faena

y aplauden siniestros

tanta coincidencia

 

son la malaestrella

el barbecho

la camisa sin botones

el ruido de las entrañas

 

malaestrella

mala digestión

voces que rezan

sobre un escalón de aceituna

 

reinas

consortes del after-agüers

pupilas condenadas al aburrimiento

putas desmadejadas

yonquis de fácil acceso

terrenos baldíos

estupefactos caballos deshuesados

 

los conozco a todos

por su nombre de pila

jato chuko negro oso

chufo abuelo zapas

 

pólvora mojada

sobre la espalda de la madrugada

 

canciones talladas

cassetes de gasolinera

estribillos enfermos

 

los perros lamen el anzuelo

 

su carne se seca al sol

como un libro de cocina

 

un tren sin ruedas

una tarde desprovista de raspas

una estufa redonda

un sol de lana

 

dioses cansados de escribir villancicos

el hocico del camello

los dientes del gusano

 

piedad

piedad

piedad

 

un dolor que se trepa

por el cuello de la camisa

una muela floja

que sostiene

una noche llena de estrellas

un cielo cojo

un cordero mordido por la fiebre

 

los conozco perfectamente

y ellos me conocen

 

saben de la vez aquella

que me quede sentado esperando que algo pasara

clavando a las hormigas por el corazón

contra una pared de adobe

y nada pasaba

las hormigas se aburrieron

y se fueron a jugar cartas

al tejado de junto

donde hacen trampas los perros

y se apuestan esquinas

las putas y los payasos

 

gozan de ciertos privilegios

los monaguillos

pero la verdad es que

la noche que nos devora

nos saca a patadas de su coño

 

regresamos al coño de la otra puta

la que te lame los huevos en invierno

la que arranca cascabeles de los ojos de los niños

la que duerme cuando nadie duerme

 

pero esa es otra historia…

 

yo quiero hablar de los gatos reducidos a cenizas

mediodías asfaltados con plumas de culibrí

 

la tarde de los justos

y justamente

en esa misma tarde

prefiero caer redondo

y dejar que me desvenen los ojos

 

porque roza la piedra sobre la que descansan los cangrejos

donde vive la reina mora

y se dejan morir los insectos