La imagen desnuda de dios
a los pies de mi cama
el roce helado de tu culo
a las seis de la mañana
Solo recuerdo dos plegarias
una la aprendí entre tus piernas
y la otra escapando de ellas
Un perro husmeando en mi basura
el mismo perro llamando a la puerta
realmente ofendido
Una botella enferma marcando las horas
un labio herido pronunciando mi nombre
Los ojos de las ratas acechando
desde el armario empotrado
Calcetines sin vida
manos sin vida
perros sin vida
Un libro marcado con esperma
otra vez un coño bostezando en la cocina
El cielo se comba entre las rendijas de la persiana
un bofetón de café
el dolor de mis gafas devorándome la cara
Saber demasiado
es como dormir demasiado
o joder demasiado
o aceptas las consecuencias
o te termina gustando
Nubes rotas sobre la barra del bar
mujeres rotas sobre la barra del bar
mis manos rotas
intentando contener la fuga del océano
en el lomo de una botella
(1997… hace dos días)
Jass Jass 
saber demasiado es repetir historias en distintos ojos, en distintas pieles, con la misma tristeza en los aplausos y la misma algarabía en los besos.
por eso, mejor no saber nada, sorprenderte de todo, cada vez.
besos.
Hay un dolor que me duele en las palabras. Ay Andreas, qué dolor.
no se preocupen, son poemas reviejos, sólo era para recuperar un poco la linea del kartak de antes, nada que ver con mi vida actual…o casi nada jejeje
Acepto las consecuencias porque me ha terminado gustando.
Aunque me falta saber demasiado…
Destilar esas botellas, arena de océano caliente restregándose en las sábanas, las pupilas invertidas, el cerebro dilatado, esponja hinchada con vino tinto y fuego invernal.
Poeta, poderoso lo de las plegarias. De antología.
Saludos muchos.
Nubes rotas sobre la barra del bar
mujeres rotas sobre la barra del bar
mis manos rotas
intentando contener la fuga del océano
en el lomo de una botella.
Muy buenas esas imagenes, se aparecen todas retorcidas y llenas de humos en la barra,, a veces cuando leo estas cosas me hace pensar que si es la vida la que anda en los bares o es la muerte, o el aburrimiento o que carajo, luego se siente bien o se siente mal, o que se yo, es como la vida, creo que si, pero una vida de perro solo, ora que no se que tanto perro haya.
saludo
Lo leo y releo como si tu poema fuera liturgia del dolor (como posesión intransferible) y conjuro (¿inútil?) contra la pérdida. Estremece.